Nước sông ngầm lạnh tới buốt răng. Thạch Sanh lội tới ngang bụng thì cái lạnh đã leo lên ngực, bóp lấy tim như một bàn tay.

"Đi sát vách," Vịnh nói phía trước. Cậu không lội. Cậu bơi, nhẹ như con cá, chỉ có cái đầu nhô lên khỏi mặt nước. "Giữa dòng sâu. Anh không bơi được thì đừng ra giữa."

"Tôi bơi được một chút."

"Một chút là bao nhiêu?"

"Đủ để không chết ở suối nhà tôi."

"Suối nhà anh sâu bao nhiêu?"

"Tới cổ."

Vịnh bật cười, tiếng cười dội vào vòm hang thành nhiều tiếng. "Thế thì đi sát vách."

Họ đi rất lâu. Thạch Sanh không biết bao lâu. Ngọn lửa trên khúc xương đã tắt từ lâu, nhưng hang không tối hẳn. Trên vách, trên những nhũ đá rủ xuống như răng, có một thứ rêu phát sáng, xanh nhạt, mờ, đủ để thấy mặt nước lấp lánh và cái bóng của Vịnh ở phía trước.

Có cá. Những con cá nhỏ, trắng, không có mắt, bơi quanh chân chàng, chạm vào da chàng như những ngón tay tò mò.

"Cá ở đây không có mắt," chàng nói.