Đầu sợi dây rơi xuống trúng vai chàng. Thạch Sanh nhặt lên. Mặt cắt gọn, thẳng, sợi gai ngâm vôi tưa ra như râu ngô. Không phải đứt. Là cắt.

Chàng đứng nhìn đầu dây trong tay, không hiểu.

"Anh ơi," chàng gọi lên. "Dây đứt rồi. Anh thả dây khác xuống."

Trên cao, trong vệt sáng xám, có tiếng người. Nhiều tiếng người. Một giọng con gái, cao, gấp, chàng nghe không rõ chữ. Rồi một tiếng ầm. Đá vụn rơi rào rào xuống đầu chàng. Vệt sáng xám thu hẹp lại một nửa.

"Anh ơi! Có đá rơi! Anh cẩn thận!"

Tiếng ầm thứ hai. Vệt sáng chỉ còn bằng một sợi chỉ.

Chàng nghe được một giọng con gái, gần hơn, rõ hơn, như ai đó đang áp miệng sát kẽ đá mà nói xuống.

"Ngươi ở dưới ấy. Ta sẽ kể. Ta sẽ kể với cha ta. Ta sẽ kể với cả nước. Ta sẽ."

Tiếng ầm thứ ba.

Sợi chỉ sáng tắt.

Tối. Không phải cái tối của đêm không trăng, khi mắt quen dần rồi vẫn thấy được bóng cây.