Ba cái phao bấc vừa gỡ khỏi mép tấm lưới cũ còn nằm trong tay Kình thì có tiếng gọi lạ chen vào, cao vút, xé qua sương sớm.

"Bà Chừa ơi!"

Kình bật dậy trong chái lưới. Tấm lưới phơi trên sào quấn vào chân nó, nó giãy ra, ngã chúi xuống đống phao bấc. Cộc trên vai bám chặt cổ áo.

"Đứa nào la vậy?"

"Thằng Ghẹ," Cộc nói. "Nó la to hơn gà."

Kình chui ra khỏi chái. Ngoài bãi, sương còn đọng thành lớp mỏng sát cát. Thằng Ghẹ đứng trên một cái thúng úp, hai tay khum trước miệng, mặt quay ra cửa sông, cởi trần, quần cụt.

"Bà Chừa ơi!"

Tiếng ra trọn. Không nghẹn, không đứt.

Ghẹ buông tay, sờ cổ mình. Rồi nó quay lại thấy Kình, nhảy khỏi thúng, chạy tới, cười toe hở mấy cái răng sún.

"Anh! Tui nói được! Tui nói được rồi!"

"Ghẹ nói lại coi."

"Bà Chừa!"

"Nữa."

"Bà Chừa! Bà Chừa! Bà Chừa!" Ghẹ nhảy tưng tưng trên cát. "Hôm rằm tui nói ra hơi thôi. Sáng nay tui ra đái, tui nói thử, ra tiếng liền!"

"Ghẹ ra đái mà nói tên Bà?"