Nước vũng sau mũi đất lạnh ngắt, ôm lấy hông Kình rồi nhả ra, trong đến mức thấy rõ cát trắng dưới đáy, mấy con cá nhỏ lượn qua kẽ chân. Sợi dây gai căng ra rồi chùng, rồi lại căng. Thằng Ghẹ đứng nước tới ngực, hai tay nắm đầu sợi dây buộc ngang thắt lưng nó, mắt nhìn chằm chằm như nhìn một con cá lớn sắp cắn câu.

"Anh đừng đánh nước," Ghẹ nói. "Anh nằm lên nó."

"Nằm lên nó là sao?"

"Nằm ngửa, bụng phồng lên. Như nằm trên chiếu."

"Chiếu thì không chìm."

"Anh chìm là tại anh nghĩ tới chìm."

Kình duỗi người nằm xuống. Nước nâng nó lên một thoáng, rồi tay nó đập, chân nó đạp, nước trào vào miệng, vào mũi, mặn chát. Nó chìm, ho sặc sụa, nuốt một ngụm, nhổ ra, tay vớ sợi dây.

Ghẹ giật dây kéo nó lên, không cười, mặt nghiêm như ông thầy bốc thuốc.

"Lớn đầu chưa thấy biển. Giờ thấy rồi mà chưa nằm lên được."

"Tui nằm mà nó không chịu."

"Nó chịu. Anh không chịu."

"Ai nói với Ghẹ vậy?"

"Ba tui."

"Ba Ghẹ nói câu nào cũng đúng."