"Đi sau tui thì đừng nắm áo tui nghe anh. Tui té là anh té theo," Ghẹ nói, và ngay lúc ấy một viên gạch vỡ lăn khỏi bậc đá thứ năm dưới chân nó, mất hút xuống bãi tối.

Ghẹ không ngoái lại. Nó đi trước, chân trần, một tay cầm bó đuốc rơm chưa đốt, tay kia quờ vào vách đá như quờ vào vách nhà mình. Đêm mười bốn tháng Hai, trăng chưa mọc. Kình đi sau, hai tay bám đá, mái chèo để lại ở vách am, cây thước gãy giắt lưng gõ vào đùi từng bước. Cộc ngồi trên vai nó, im.

Bậc đá lồi lõm, mòn lõm giữa. Có chỗ rêu, có chỗ cát. Gió từ biển thốc lên mạnh dần, mặn, lạnh, đẩy áo nó phồng ra như buồm.

"Bậc mô cũng được," Ghẹ nói, thở dốc. "Chỉ cần bậc thứ năm đừng đạp mạnh."

"Sao đừng?"

"Nó vỡ."

"Vỡ rồi mà còn đạp?"

"Tui đạp nhẹ."

"Ghẹ lên đây mấy lần rồi?"

"Không đếm."

"Mười?"

"Hơn."

"Không sợ hả?"

"Sợ. Sợ mà vui."

"Sao vui?"

"Vì sợ rồi hết sợ."