Cái thùng đá nhựa dưới chân Bách kêu ọp một tiếng mỗi khi anh dồn sức nặng sang chân trái.

Chín giờ rưỡi tối. Anh đứng trên thùng, đầu gần chạm mái tôn chợ cá, điện thoại giơ cao bằng hai tay. Không phát. Màn hình mở nhóm Zalo "Cứu hộ cầu hai" của đội Mạnh, và anh gửi vào đó từng đoạn mười giây kèm một dòng vị trí. Pin còn bảy mươi hai. Từ chỗ này anh thấy trọn dãy bậc thang cầu số 2, đầu chợ, và xa hơn, dọc bờ kè, đèn đỏ lấm tấm ở cầu số 1. Lực, người trẻ nhất đội, đứng dưới chân thùng, cầm bộ đàm.

"Anh có phát không, anh Bách?" Lực hỏi, không ngẩng lên.

"Không. Chỉ gửi nhóm."

"Anh Mạnh nói anh mà phát là ảnh đập máy."

"Anh biết. Ảnh nói với anh ba lần rồi."

Chín giờ ba mươi lăm, tiếng gõ dưới chân cầu đổi. Nó không còn ở dưới nữa.

"Bậc thứ bảy," Bách nói, gõ vào nhóm cùng lúc. "Lực, báo anh Mạnh, bậc thứ bảy có con lên."

"Anh Mạnh! Bậc bảy!"

Bộ đàm rè: "Thấy rồi. Không phải một con."