Ba trăm quan xếp thành chồng trên chiếu giữa sân nhà chung, xâu nào sát xâu nấy, màu đồng cũ lấp lánh dưới nắng. Bà Hợi ngồi giữa chiếu, cuốn sổ hình mở trên đùi, que than kẹp giữa hai ngón. Thợ đứng thành vòng, im lặng, mắt dán vào chồng tiền như dán vào một con vật lạ.

"Hình cái búa," bà gọi.

Một ông thợ tóc bạc, người trước nay vẫn giữ búa cho phường, tiến lên. Bà đếm xâu tiền, đặt vào tay ông, vẽ một vạch than cạnh hình cái búa. Ông cầm tiền, tay run, không nói được câu nào. Ông gật, lui ra.

"Hình cái đục."

Ngãi bước lên. Bà đếm. Ngãi nhận, nhìn xâu tiền, nhìn bà.

"Đủ không bà?"

"Đủ. Phần của cha mày hồi xưa, cộng lãi." Bà vẽ vạch. "Cầm lấy rồi đi mua đục."

Chiều ấy, Ngãi ôm một cái đục mới như ôm con. Gã khoe hết xóm, mở bao vải ra cho thợ nào cũng xem. Lưỡi đục sáng, cán gỗ dổi, mùi dầu còn thơm. Kình đứng nhìn, thấy gã cười hở cả lợi mà mắt đỏ hoe.

"Cậu thử nắm đi."

"Dạ, tui không dám."