Căn phòng của Mận nhỏ hơn Mây tưởng. Một chiếc giường sắt kê sát tường, một cái bàn gỗ đầy vết cắt, và những chồng giấy chất cao đến trần, phủ bụi vàng vọt. Mùi giấy mục, mùi thuốc khử trùng cũ, mùi của một người đã sống quá lâu với những thứ không ai muốn nhớ.

Mận ngồi trên chiếc ghế duy nhất, đôi tay gầy guộc đan vào nhau. Bà già hơn Mây tưởng tượng, mái tóc trắng xóa, những nếp nhăn sâu như vết rạch trên da. Nhưng đôi mắt thì không già. Chúng sắc, tỉnh táo, nhìn Mây như nhìn một vật thể lạ.

— Mày làm cho Cục, Mận nói, không phải câu hỏi.

— Đã từng.

— Và giờ mày đang trốn họ.

— Phải.

Mận gật đầu, như thể điều đó giải thích được mọi thứ. Bà đứng dậy, đi đến một chiếc tủ sắt cũ kỹ ở góc phòng. Bàn tay bà run run khi xoay khóa.

— Mày biết tại sao tao đồng ý cho mày vào không?

Mây lắc đầu.

— Vì mày nói tên Vườn Ươm.