...của một linh hồn sống động lại mang một hương vị cay đắng khác, một thứ hương vị mà ngay cả anh cũng không muốn nếm lại.

“Không... không thể nào.” Giọng cô Hà lí nhí, giống như tiếng gió rên rỉ qua những khe đá cũ. Cô bám chặt vào mảnh giấy, mười đầu ngón tay trắng bệch, hằn lên những nếp nhăn trên trang tài liệu cũ kỹ. Tên của cha cô, một vết sẹo chói mắt giữa hàng ngàn con chữ vô tri, giờ đây như một lời nguyền, trói buộc cô vào một quá khứ mà cô tưởng chừng đã ngủ yên.

Triệu, đứng cách đó một khoảng, cảm thấy một luồng lạnh chạy dọc sống lưng. Cảm xúc của cô Hà, dù khác biệt hoàn toàn với nỗi sợ hãi mà cô bé thường nếm trải trong mạt thế, lại mang một sức nặng tương đồng, như một khối băng chìm dần trong lồng ngực. Đó là sự tan vỡ của một niềm tin, của một thế giới quan, chỉ trong tích tắc.