Câu nói của Cha rơi vào cuộc họp như một tảng đá rơi xuống mặt nước tĩnh.

"Ý ngươi là sao, bà vẫn còn thức?" Lâm hỏi, và một nỗi lạnh dâng lên trong anh. "Người Giữ Cửa nói mẹ ngươi tan vào sợi chỉ. Trở thành nó. Tôi tưởng điều đó nghĩa là... bà ấy không còn nữa. Hòa tan. Mất đi như một giọt nước trong biển."

"Ta cũng tưởng vậy," Cha nói khẽ. "Ta đã hy vọng vậy. Vì nếu bà chỉ là một cơ chế vô tri, một mỏ neo không còn ý thức, thì điều bà làm, dù bi thảm, ít nhất cũng đã kết thúc. Bà hy sinh, rồi bà yên nghỉ. Nhưng khi ta chạm vào sợi chỉ bằng tình thương thay vì lưỡi dao, lần đầu tiên ta không cảm thấy một cơ chế. Ta cảm thấy bà. Bà còn đó. Một mảnh ý thức, bị nén lại, bị giữ trong trạng thái vĩnh viễn của khoảnh khắc bà tan vào ta: vĩnh viễn ôm lấy đứa con của mình, vĩnh viễn giữ nó không trở thành con quái vật. Năm mươi năm, không nghỉ, không ngừng.