Một túm lông khô quét ngang mũi Kình, qua trái, qua phải, đều như cây chổi lông gà phủi bàn thờ.

Nó hắt xì. Cả cái chõng rung lên. Trên ngực nó có cái gì nặng chừng một con mèo con, ngồi chễm chệ, và cái đuôi lông xù vẫn đưa qua đưa lại.

"Dậy rồi," giọng khàn nói. "Tao tưởng mày tính ngủ luôn tới Tết năm sau."

"Mấy giờ rồi?"

"Mấy giờ thì tao không biết. Mấy ngày thì tao biết." Cộc giơ bàn tay duy nhất lên, xòe hai ngón. "Hai ngày."

"Xạo."

"Tao xạo hồi nào. Hai ngày, hai phần cơm của mày. Tao ăn hết." Nó vỗ bụng. "Hai ngày hai phần, tao không để phí."

"Còn bát cháo hành?"

"Bát nào?"

"Bát mày đặt cạnh gối tao đó."

Cộc gãi tai. "À. Cái đó tính riêng. Nguội thì phải có người ăn. Ăn nguội cũng là ăn."

"Vậy là ba phần."

"Mày ngủ mà còn đếm được hả nhóc?" Cộc nheo mắt, rồi tuột xuống khỏi ngực nó, đáp lên mép chõng. "Ba thì ba. Tao không cãi người mới sống lại."

Kình chống tay ngồi dậy.