Cái ống tre đựng hai tờ sắc nằm ngang trong lòng Kình, nó ôm chặt hơn ôm cái gáo dừa hồi đi xuồng.

Chợ Tri Tôn ngày không họp phiên vắng như cái sân chùa sau lễ. Dãy sạp trống trơn, ván kê gác lên nhau, vài con chó nằm dài trong bóng mát. Kình đi trước, thầy Đức đi giữa, Khuê đi sau cùng, áo nâu mượn đã được xắn ống tay, nhưng cô vẫn giữ lưng thẳng như đi dự lễ.

"Ở chợ này có sáu người khắc dấu," Kình nói. "Con biết hết."

"Cậu biết hết?" thầy Đức hỏi.

"Dạ. Hồi đi bán thuốc với ngoại con ghé hết rồi. Có người khắc cho người ta đóng tên, có người khắc dấu mộc cho hương chức."

"Vậy cậu dẫn."

Thợ thứ nhất ngồi ở sạp đầu chợ, râu dài, đeo cái kính mắt tròn, trước mặt bày một hàng con dấu gỗ xếp như hàng quân. Ông nhìn thầy Đức, nhìn áo chàm, rồi nhìn cái ống tre trong tay Kình.

"Cái gì đó?"

"Dạ, thầy con muốn nhờ ông coi dấu."

"Dấu gì?"

Thầy Đức rút một tờ sắc, mở ra.