Hai lòng bàn tay Piên nóng rát qua lớp giẻ lót nồi cháo, nên cô đi nhanh hơn để khỏi phải đặt xuống giữa đường.

Khuê đi sau, ôm một bó củi khô to hơn cái lưng mình, bước từng bước như người đi trên cầu khỉ. Nhà ông Sáu nấu cháo cho cả xóm ăn đám ba ngày, còn dư một nồi, ông dúi cho hai đứa đem về. Ông nói thằng Kình ba ngày nay ăn như con mèo bệnh, cháo thì nó nuốt được.

Piên đẩy cửa bếp bằng vai.

Rồi cô đứng lại.

Kình ngồi trong góc bếp, chỗ cái kệ thấp, lưng dựa vách. Cộc ngồi sát bên, cũng dựa vách, hai cái chân lông xù duỗi thẳng ra trước. Hai đứa ngồi chung một góc, vai kề vai, mà không ai nói câu nào. Cái muỗng sứt nằm trên đùi Kình.

Piên đứng ở cửa, nồi cháo trên tay. Khuê đứng sau lưng cô, bó củi chắn nửa mặt.

"Piên đem cháo về mà nè," Piên nói.

Kình ngẩng lên. Nó ngó Piên, ngó Khuê, ngó bó củi. Rồi nó nói, giọng thường, như nói chuyện nồi cơm.

"Cộc tên là Đặng Văn Lộc."