Sáng ra Vĩnh mang nước tới. Anh xách một thùng thiếc còn mới, đi dọc đường đá trắng, qua khúc cua có tảng đá lớn mà cả toán ngày trước từng nép sau. Anh ở lại với toán mới vì anh là người trẻ nhất còn lại của toán cũ, và mỗi sáng anh vẫn xách một thùng nước tới chân mảng sạt, đặt cạnh cái hố vuông, rồi đi.

Hôm nay anh dừng lại.

Cái hố sâu hơn hôm qua, và ở đáy hố có một đống đất sẫm vừa phủ, từ trong đó thò ra một bàn tay.

Bàn tay thon, ngón dài, móng hồng. Ở cổ tay có một chiếc vòng sợi đỏ, chàm, vàng nhạt.

Thùng nước rơi khỏi tay anh, lăn một vòng trên đá trắng, nước tràn ra thành vệt sẫm xuống mép hố.

"Bác Lộc."

A Lộc ngồi trên mép hố, lưng tựa vào đống đất, tay đặt trên đầu gối. Ông nhìn Vĩnh bằng đôi mắt đỏ, mệt, không ngạc nhiên.

"Gì."

"Cái đó... trong hố."

"Ừ."

"Bác thấy chưa?"

"Thấy."

"Đó là..."

"Người."

"Người ta... người nào?"

"Không biết."

"Bác đào ra đêm qua?"

"Ừ."

"Một mình?"

"Ừ."

"Bác có..."