Đêm không trăng, hố đã sâu quá đầu gối. Su xuống núi từ hôm kia, để lại trên bếp ba hòn một nồi cơm đã nguội và một gói muối ớt buộc dây, và A Lộc không nhớ đã ăn nồi cơm ấy hay chưa. Ông đặt ngọn đèn dầu lên mép hố, trên cái đống đất mà ông đã hất ra suốt nhiều ngày, và ánh sáng vàng nhỏ rọi xuống thành một vòng tròn run rẩy trên thành đất, trên chân ông, trên lưỡi xẻng mòn.

Ông đào.

Cắm, đạp, hất. Đất ở đây đã đổi. Một gang tay trước, nó còn vàng, dính, nặng, ngậm nước như đất ông đã quen. Bây giờ nó sẫm và lạnh, lạnh theo kiểu khác, không phải lạnh của đêm mà lạnh của một thứ chưa từng thấy mặt trời, và mỗi nhát xẻng đưa lên mang theo mùi ẩm đặc, mùi đá, mùi rễ, và dưới mùi ấy một thứ mùi nhạt hơn mà ông không gọi được tên. Xẻng chìm vào đất sâu hơn bình thường.