Sáng hôm ấy A Lộc thổi còi đúng giờ. Ông đứng trên tảng đá cao nhất của đoạn đường, cái còi sắt ngậm giữa răng, ba tiếng ngắn, một tiếng dài, tiếng còi xé qua hẻm vực rồi bị vách nuốt, rồi vách nhả lại, mỏng, xa, như một con chim bay ngược về tổ. Ông không quên. Cả toán nghe thấy và bắt đầu lùi.

Mười một người nép sau tảng đá lớn ở khúc cua, lưng áp vách, hai tay bịt tai, miệng há để khỏi vỡ màng nhĩ. Phía trên cao, mấy lỗ khoan đã được lèn đầy và buộc dây, cái dây kéo dài tới một cái chốt nhỏ mà Khải đang giữ trong lòng bàn tay. Mùi thuốc nổ cũ nồng hơn mọi ngày, quện với mùi đá ẩm và mồ hôi.

"Thằng Sinh đâu?" Tính hỏi, thì thầm.

"Xuống chỗ bà Pế lấy nước."

"Một mình?"

"Tới chỗ bà thôi. Tôi dặn không ra mép."

"Chỗ bà xa mạch nổ."

"Xa."

"Xa hơn khúc cua này."

"Ừ."

"Vậy thì tốt." Tính cười, tiếng cười nhỏ, ngắn, nén trong cổ. "Nước bà Pế ngon hơn nước suối. Tôi cũng đòi bà bán một bát."