Nhu thức dậy trước khi trời sáng, một thói quen kỳ lạ mà cô không nhớ đã hình thành từ bao giờ. Cô ngồi dậy trên chiếc giường nhỏ, nhìn qua khung cửa sổ phòng trọ nơi những vệt sáng đèn đường vẫn còn hắt vàng trên trần nhà. Căn phòng chật hẹp, một chiếc bàn máy tính cũ kỹ, một giá sách đầy những cuốn Dịch học đã ngả màu, và một tấm bảng trắng dán đầy giấy ghi chú.

Cô nhìn tấm bảng ấy, nơi những mũi tên và sơ đồ chằng chịt như mạng nhện. Chúng nối từ tên Hạo, đến tên Khôi, đến tên Quán, rồi từ Quán kéo lên một dấu hỏi lớn. Ở góc bảng, một dòng chữ Nhu viết từ đêm qua: "Cái gì đi xuyên qua tất cả?".

Cô khoác áo, đi ra ngoài. Trời vẫn còn tờ mờ, không khí se lạnh. Con phố vắng tanh, chỉ có vài người bán hàng rong đang dựng quán. Nhu đi bộ khoảng mười lăm phút đến nhà thầy Đàm, một căn nhà cổ nằm sâu trong hẻm nhỏ, trước sân có cây hồng già đang trút lá.

Cô đẩy cổng.