"Con chọn nhận." Tôi nói, giọng vang lên rõ ràng giữa căn phòng nhỏ, không còn một chút run rẩy nào. "Nhận hết, anh Trạc à. Kể cả phần bẩn nhất của nó."

Trạc nhìn tôi, đôi mắt anh mở to, không giấu được sự sững sờ.

"Mày biết mày đang nói gì không, con Duy?"

"Con biết." Tôi gật đầu, giọng vẫn giữ vững. "Cái chết ở mương nước năm đó, là của con. Suốt hai mươi mấy năm qua, anh đã mang nó thay con, chịu đựng thay con. Giờ là lúc con phải tự mình nhận lấy, không thể để anh gánh mãi được nữa."

"Nhưng nhận rồi, mày sẽ phải mang theo cả những gì tao đã trải qua suốt ba mươi năm làm người mụ đó, con Duy à." Trạc nói, giọng đầy lo lắng. "Không chỉ là cái chết, mà là toàn bộ ký ức, toàn bộ gánh nặng mà tao đã cưu mang."

"Con biết." Tôi đáp, không hề do dự. "Nhưng đó mới là cách trả đúng, đúng không anh? Món ân tình này, không thể trả bằng nửa vời được."