Xế chiều, cô dựng trại ở cuối con đường mòn, trên một mô cát phẳng cách bức tường sương chừng một trăm bước. Chỗ đó cô chọn không vì nó đẹp, mà vì ở đó cô còn nghe được chính tiếng chân mình, và vì đây là khoảng xa nhất cô dám đặt lưng xuống mà không thấy mình đang bỏ chạy.

Củi quanh đó ẩm. Cô chụm một đống que nhỏ, đánh lửa, và nó chỉ cháy lên vài hơi rồi tắt, nhả ra một sợi khói mỏng thẳng đứng. Cô ngồi xổm nhìn sợi khói bay thẳng lên không nghiêng về bên nào, và nghe tiếng sột soạt phía sau lưng.

"Củi dưới này không cháy đâu."

Cô quay lại. Chị Ma đứng ở chân dốc, trên hòn đá cuối cùng của con đường mòn, lưng gùi một bó củi khô buộc dây gai, hơi thở hổn hển vì đoạn dốc dài. Chị đứng thẳng, không bước thêm nửa bước nào xuống mô cát.

"Chị Ma. Sao chị xuống đây?"

"Tôi nghĩ cô quên mua củi. Người xuống đây đều không đốt được." Chị tháo gùi, đặt bó củi lên hòn đá. "Tôi chỉ tới đây thôi."