Chiếc đò cập vào bậc đá ngay dưới chân Giao, êm ru, đúng vào lúc ba cái đèn lồng đỏ của tuần đinh chỉ còn cách chục bước.

"Lên đi, nhóc," ông lão trên đò nói, không lớn tiếng, mà cả tiếng nhốn nháo của chợ như dạt ra nhường chỗ cho câu ấy. "Đứng đó thì tụi nó bắt mất."

Giao không kịp nghĩ. Nhắt đã giục "lên, lên" bên tai, và nó nhảy đại xuống đò. Ông lão chống sào một cái, con đò rời bến, trượt ra dòng sông đen, êm như trượt trên dầu. Trên bờ, ba cái bóng tuần đinh dừng lại ở mép nước, ngoảnh đầu đánh hơi, nhưng không kẻ nào bước xuống. Chúng nhìn theo con đò một lúc, rồi tản đi.

"Tụi nó không dám xuống nước của tôi," ông lão nói, như đọc được thắc mắc trong đầu Giao. "Ai giữ bến nấy. Đây là đò của tôi, sông là phần tôi lái. Ngồi xuống đi kẻo ngã."

Giao ngồi thụp xuống lòng đò. Bây giờ, ở gần, nó mới nhìn rõ ông lão.