Ánh đèn khẩn cấp nhấp nháy màu cam trên trần hầm, đổ bóng dài lên những bức tường bê tông loang lổ. Mùi khói, mùi kim loại nóng, mùi của một thứ gì đó đang cháy âm ỉ bên ngoài. Lan đứng giữa căn phòng, đối diện với năm khuôn mặt mà bà biết mình có thể sẽ không bao giờ nhìn thấy lại theo cùng một cách.

Tiếng ủng nện xuống nền bê tông vang lên từ cuối hành lang. Đều, chậm rãi, không vội vã. Một kẻ biết rằng con mồi của mình không còn nơi nào để chạy.

Chấp Chính Tùng bước vào. Gã cao, gầy, khuôn mặt phẳng lặng như một tấm mặt nạ được đẽo từ đá. Bộ đồ trắng của gã sạch sẽ, không một vết bẩn, không một nếp nhăn, một sự tương phản chói mắt với căn hầm ẩm thấp, với những con người đang đứng bên bờ vực.

Gã không nhìn ai khác. Gã nhìn Lan.

— Ta biết mày sẽ ở đây, Tùng nói. Giọng gã trầm, đều, như một nhát cắt. — Mày luôn quay về nơi mày đã gieo hạt.

Lan không cử động.