Bóng tối nuốt họ.

Mây bước sau Sồi, tay vẫn nắm khẩu súng của Cú. Hành lang hẹp dần. Đèn huỳnh quang nhường chỗ cho bóng đèn dây tóc leo lắt, từng cái một, như hơi thở cuối cùng của ánh sáng. Rồi chỉ còn tối.

Cô không thấy gì. Chỉ nghe tiếng bước chân Sồi trước mặt, đều, chắc. Và mùi.

Nước đọng. Rỉ sét. Một thứ gì đó ngọt, thối, như thịt để lâu. Nhưng còn gì đó nữa, một mùi cô không gọi tên được. Kim loại nóng? Hay máu đã khô từ lâu, thấm vào từng thớ bê tông?

Cống Ngầm.

Cô đã nghe về nó. Ai ở Tầng Trung cũng nghe. Nơi Huyết nhân sống. Nơi Đội Tỉa không dám xuống. Nơi những câu chuyện ma mọc cánh.

Nhưng chưa bao giờ cô nghĩ mình sẽ đặt chân đến.

— Cẩn thận bậc, Sồi nói, giọng vọng từ bóng tối.

Chân Mây chạm vào một bậc thang. Sắt. Trơn. Lạnh đến mức cô cảm thấy nó qua đế giày. Cô bước xuống, tay quờ vào tường. Rêu ướt dưới ngón tay, mềm, nhầy, như da chết.

Một bậc. Hai. Mười. Hai mươi.