Một buổi tối cuối tháng Hai, sau khi hoàn thành bài tập, tôi ngồi lại bàn học, lấy ra một tờ giấy trắng, không phải cuốn sổ bìa nâu quen thuộc, mà là một tờ thư riêng, định viết cho một người tôi đã nợ một lời xin lỗi từ rất lâu.

Ngoài trời, tiếng xe cộ ngoài đường Trần Cao Vân vọng vào đều đều, quen thuộc như mọi buổi tối khác. Suốt mấy tháng qua, kể từ ngày phát hiện ra tờ sơ đồ tự đổi, tôi đã học được rất nhiều điều về sự cô lập, về cách một người có thể trôi dần ra khỏi một tập thể mà không ai kịp nhận ra. Tôi đã giúp Khoa, giúp Đăng, giờ đang giúp Vũ tìm lại con đường của mình. Nhưng có một người tôi chưa từng thật sự đối diện, dù cái tên đó đã âm thầm theo tôi suốt cả năm học này.

Vy.

Tôi cầm bút, viết dòng đầu tiên, xoá đi, viết lại.