Nhiều năm sau, khi Lâm đã già, một đứa trẻ của thế giới mới hỏi anh một câu hỏi.

Họ ngồi trên bậc thềm tòa nhà cũ, giờ là một nơi người ta tới để nhớ, để tri ân, để hiểu. Đứa trẻ đã nghe câu chuyện, như mọi đứa trẻ của thế giới mới đều nghe nó, và nó mang tới Lâm sự bối rối trong sáng của tuổi thơ.

"Ông ơi," nó nói. "Trong câu chuyện, người mẹ vẫn ở trong sợi chỉ. Ngay bây giờ. Phải không ạ?"

"Phải," Lâm nói khẽ. "Bà ấy vẫn ở đó. Cùng con trai bà. Giữ cho tất cả chúng ta an toàn, ngay lúc này, ngay khi chúng ta đang nói chuyện."

"Vậy là buồn," đứa trẻ nói. "Bà ấy không bao giờ được ra ngoài. Không bao giờ được tự do."

Lâm nhìn đứa trẻ thật lâu, và anh suy nghĩ về cách trả lời, vì đây là câu hỏi quan trọng nhất, câu hỏi mà cả con đường này xoay quanh, và một đứa trẻ xứng đáng với một câu trả lời thật.

"Để ông kể con nghe điều này," anh nói. "Có hai loại không-được-tự-do.