Cục pin dự phòng của cô Rỡ to bằng cái gạch, vỏ nhựa đen, một đầu cắm ba cái dây sạc đủ loại, mấy dây tòn ten như râu tôm. Cô Rỡ để nó trên quầy tạp hóa, kế hũ kẹo dừa và cuộn nhang muỗi, dán giấy ghi giá bằng bút lông: Sạc 5.000.

"Con sạc hết ba chục phần trăm thôi nghen," cô Rỡ nói, tay vẫn lặt đậu. "Nó đầy rồi nó tự nhảy đèn xanh, con rút ra liền cho cô. Ban đêm mình sạc nhiều là hết pin, sáng mai cô lấy gì sạc cho người ta."

"Dạ, con sạc ba chục thôi. Con trả luôn năm ngàn."

"Trả cuối tuần cũng được, ghi sổ."

"Dạ, con trả liền cho khỏi quên."

Cô Rỡ ngước lên, cười nhìn Yến, như nhìn một đứa trẻ giỏi. "Trời ơi. Giống má con ghê. Hồi xưa ai nợ má con năm trăm là má con nhớ tới sáng, ai thiếu má con năm trăm là má con trả liền trong ngày."

"Dạ, má con hay nói nợ qua đêm là nợ đẻ."

"Đúng rồi. Câu đó cô nghe hoài."