Nước lớn, xế chiều, mặt biển hắt lên trắng lóa nên nhìn lâu phải nheo mắt, và ba người đứng xem dân chài kéo lưới rê suốt nửa canh giờ mà không ai xuống phụ một tay. Hai chục người xóm chài đứng thành hàng nghiêng trên cát, chân bấm xuống, kéo dây theo nhịp hô, mỗi nhịp lùi lại nửa bước. Lưới còn xa, chưa thấy cá, chỉ thấy phao gỗ nhấp nhô thành một đường cong dài ngoài kia.

La Wero ngồi xổm trên cát khô, hai cẳng tay gác lên đầu gối.

"Cái nào cũng thế thôi," ông nói. "Có vũ khí thì thắng. Không có thì thua."

Ông đưa cẳng tay trái ra, mặt trong ngửa lên. Trên đó có một vết sẹo dài bằng đốt rưỡi ngón tay, nổi gờ, chỗ giữa hơi lõm.

"Người này tay không. Tôi có dao. Tôi vẫn ăn một nhát của nó ở đây, vì nó nhanh hơn tôi. Nếu nó cũng có dao thì tôi chết. Hết chuyện."

Chung Bát nhổ vỏ hạt dưa xuống cát.

"Tấn không vững thì dao cũng rơi. Ông đứng cho tôi xem cái coi."