Phạm Đình Khang được lệnh cùng một tốp nhỏ lục soát khu hậu cung, nơi giao tranh đã ngớt hẳn, chỉ còn tiếng lửa cháy lách tách xa xa và tiếng bước chân người lính dò dẫm qua từng gian phòng bỏ trống.

"Cẩn thận," viên đội trưởng dẫn tốp nhắc, giọng thấp. "Có thể còn người trốn trong đây, đừng vội xông vào không quan sát trước."

Gian phòng đầu tiên trống trơn, rèm cửa còn bay phất phơ vì gió lùa qua khung cửa sổ mở toang. Gian thứ hai có dấu hiệu người vừa rời đi vội vã: chăn nệm xô lệch, một chiếc hộp gỗ nhỏ nằm lăn lóc trên sàn, nắp bật mở, bên trong trống không.

"Bọn chúng vơ hết đồ quý rồi chạy," một người trong tốp nói, đá nhẹ chiếc hộp rỗng.

Khang bước tới gần một góc phòng, nơi có thứ gì đó khiến anh khựng lại. Một đôi hài nhỏ, kích cỡ của một đứa trẻ chừng năm sáu tuổi, nằm chỏng chơ giữa sàn, như bị đánh rơi trong lúc chạy vội mà không kịp nhặt lại.

"Sao vậy?" viên đội trưởng hỏi, thấy Khang dừng bước.