"Lành!" Đào lao đến, ôm lấy cậu. Nhưng cậu nhìn cô như nhìn hư không, không một tia nhận ra.

Cô bắt đầu hát. Nửa bài Giá Hồi quen thuộc. Không gì xảy ra. Cậu vẫn đứng đó, trống rỗng, đôi mắt nhìn xuyên qua cô. Cô hát to hơn, tha thiết hơn. Vẫn không gì.

"Muộn rồi," cụ Thủ Từ bước tới, giọng trầm buồn mà không bất ngờ. "Giá Mẫu xóa gần hết mình. Nó lậm sâu hơn cả chỗ Giá Hồi với tới. Ta đã bảo rồi. Giờ trong cái thân ấy chỉ còn lại một khoảng trống. Nó thành đồng dại rồi, con bé ạ. Hoặc," cụ nhìn ngọn Đèn Cái lăn dưới đất, "hoặc đây chính là lúc để nó làm bấc. Một cái thân trống, sẵn sàng nhận lấy ngọn lửa. Các Mẫu quả có sắp đặt."

"Không!" Đào hét. "Anh ấy chưa mất! Anh ấy còn ở trong đó! Em sẽ gọi anh ấy về!"

Cô nhớ lời bà Sâm, lời thầy Lam: nửa sau của Giá Hồi không phải là lời. Nó là tình. Là khi mình thương một người đủ để gọi họ về từ tận chỗ chết.