Sáng hôm sau, Trầm không ra khỏi phòng, viện cớ mệt để xin nghỉ một ngày làm việc, điều cô hiếm khi làm suốt nhiều năm qua. Cô ngồi một mình, cuốn sổ tay của mẹ đặt trên đùi, bản sao chép mảnh giấy tìm được đêm qua trải trên bàn trước mặt.

Cô đọc lại nó thêm nhiều lần nữa, như thể càng đọc nhiều, sự thật sẽ càng bớt nặng nề hơn. Nhưng mỗi lần đọc, cảm giác trong cô lại càng rõ ràng hơn: mọi thứ cô từng tin về bản thân, về dòng máu chảy trong người mình, đều cần được nhìn nhận lại từ đầu.

Cô luôn nghĩ về mẹ như một người phụ nữ dũng cảm, hy sinh bản thân để cứu cả một ngôi làng khỏi thảm hoạ không phải do bà gây ra. Đó là câu chuyện cô tự kể cho mình nghe mỗi khi cần một lý do để tự hào về xuất thân của mình, để cảm thấy nỗi đau mình đang gánh chịu ít nhất còn mang một ý nghĩa cao cả nào đó.

Giờ đây, câu chuyện đó đã vỡ vụn.