Lão Cóc ngồi trên hòn đá phẳng, nhìn cả đoàn kéo tới như nhìn một đám rước lạc đường. Bà Đò, Giao, Nhắt trên vai Giao, cái Nghé lẽo đẽo sau cùng.

"Đông thế," lão nói. "Ta có mỗi một hòn đá."

"Chúng tôi đứng được," bà Đò đáp.

"Lái đò cũ." Lão Cóc nheo mắt nhìn bà. "Bà biết lối Sông. Tốt. Đỡ phải vẽ."

Giao kể. Nó kể hết, lần này không bỏ chỗ nào: sợi chỉ đỏ đứt, mảnh mai đào lên, cái bóng nhặt họ, Mèo không chịu bỏ ghế. Lão Cóc nghe, thỉnh thoảng thè lưỡi bắt một con ruồi.

"Thế mày muốn gì?" lão hỏi khi nó kể xong.

"Con muốn kiện."

"Kiện ai?"

"Con chưa biết. Kẻ đã viết chữ Mão đè lên chữ kia. Kẻ đã làm cho cô Mão đi đêm. Kẻ đã làm cho người ta chết hai lần."

"Chưa biết mặt mà đòi kiện." Lão Cóc ộp một tiếng trong cổ. "Ta thích. Nghe đây, thằng không họ. Ta nói một lần. Ngày xưa ta kiện Trời thắng, Trời để lại một điều khoản. Người ta gọi là Điều Khoản Cóc.