Dồn tới bước đường cùng, con Chuột làm cái điều mà một kẻ khôn ngoan luôn làm khi không còn chối được nữa: nó thôi chối, và nó xoay sang một hướng mới.

"Được," nó nói, và giọng nó đổi hẳn, không còn ngọt ngào, không còn thong dong, chỉ còn một sự tính toán trần trụi. "Ta thôi. Ba nhân chứng, khớp nhau. Ta không phí sức chối cái không chối nổi nữa. Ừ, ta cưỡi lưng con Trâu. Ừ, ta có mặt ở cái cuộc thì thầm bên bờ Sông đêm ấy. Ba vị muốn ta nhận tới đó, ta nhận. Nhưng," nó ngẩng phắt lên, đôi mắt đỏ loé lên một tia mà Giao chưa từng thấy, một tia sợ hãi thật sự, "ba vị đang nhắm sai kẻ rồi."

Cả pháp đình lặng đi.

"Ba vị tưởng ta là kẻ xóa con giáp ư? Ta, một con chuột?" Con Chuột bật ra một tiếng cười khô khốc, chua chát. "Ba vị nghĩ một con chuột có cái quyền năng bôi một con giáp khỏi sổ trời à? Bôi một cái tên khỏi cái sổ mà chính Thiên Đình lập ra?