Đôi mắt Triệu từ từ mở ra, nặng nề như hai cánh cửa gỗ mục bị kẹt sau một cơn bão. Ánh sáng lờ mờ của ngày tàn, lọc qua lớp bụi mịt mù và những khung cửa sổ vỡ nát, vẽ nên một bức tranh xám xịt của sự tận thế. Nguyệt đứng đó, hình bóng nàng như một cây nến duy nhất giữa một căn phòng tối, tĩnh lặng và tỏa ra một thứ ánh sáng lạnh lẽo.

Cảm giác đầu tiên của Triệu không phải là đau đớn, mà là một sự trống rỗng kỳ lạ, như thể một phần cốt lõi của anh đã bị rút cạn, để lại một khoảng không vô định. Cùng lúc đó, một dòng năng lượng mỏng manh, lạnh buốt, từ từ len lỏi qua từng thớ thịt, từng mạch máu, đánh thức những giác quan mà anh chưa từng biết đến. Tiếng gió rít qua khe cửa nghe rõ mồn một, mùi ẩm mốc và bụi bặm trong không khí trở nên sắc nét đến khó chịu.

Nguyệt khẽ cử động, dáng vẻ nàng không thay đổi, vẫn là sự điềm tĩnh đến đáng sợ ấy.