Út Sảnh đứng lặng nhìn dòng người đang lần lượt bước lên ghe, ánh mắt cô bé lướt qua từng gương mặt một, cố tìm ra cái gì đó không đúng chỗ giữa cả đám đông quen thuộc đã cùng cô trải qua hơn ba tháng sinh tử.

Rồi cô bé sững người lại.

Ở gần cuối hàng, đứng lẫn giữa mấy đứa trẻ con đang háo hức chờ tới lượt mình, là một thằng bé nhỏ thó, tóc cháy nắng, mặc bộ đồ vá chằng vá đụp quen thuộc.

Thằng Lượm.

Tim Út Sảnh như ngừng đập. Cô bé dụi mắt, nhìn lại thật kỹ, sợ mình đang hoa mắt vì kiệt sức.

"Không phải ảo giác," cô nghĩ thầm, hình bóng đó vẫn còn nguyên đó, không hề tan biến, "y hệt như cái ngày đầu tiên nó đặt chân lên hòn đảo này, gầy gò, lanh lợi, đôi mắt sáng quắc đầy tò mò nhìn quanh, không lớn hơn một chút nào so với gần bốn tháng trước." Những đứa trẻ khác trong trại, kể cả con Thoa, đều đã gầy rộc hẳn đi trông thấy sau bao ngày đói khát.

"Lượm?"