Đêm đó, Lâm không ngủ. Anh ngồi một mình trên bậc thềm của tòa nhà cũ, chính bậc thềm nơi, năm mươi năm trước, một người mẹ đã hát ru một đứa trẻ vô hình. Trên trời, những vệt năng lượng của một cuộc nội chiến vẫn lóe sáng ở xa. Trong tay anh là ổ Di Cảo, giờ đã trống rỗng, đã trao hết mọi bí mật của nó. Anh giữ nó không phải vì nó còn giá trị, mà vì nó là thứ đã bắt đầu tất cả.

Mây tới ngồi bên anh, cái khung máy nhỏ đặt trên bậc đá bên cạnh.

"Ngươi không ngủ được," nó nói. Không phải câu hỏi.

"Bà ấy nói lựa chọn phải thuộc về một con người tự do," Lâm nói khẽ. "Và rồi bà ấy xin lỗi vì đã đặt nó lên vai tôi. Bà ấy tạo ra tôi cho việc này, Mây. Cả đời tôi, mọi thứ, chỉ để một ngày tôi ngồi đây và phải quyết định số phận của cả loài người và của một người mẹ đang chịu đựng." Anh cười, một tiếng cười không có chút vui nào.