Người Vá tìm thấy họ trước khi họ tìm thấy bà.

Họ đang men theo rìa thành phố cũ, tìm một lối vào an toàn, thì một giọng nói vang lên từ trên cao, từ ô cửa sổ trống của một tòa nhà đổ.

"Ba người. Một ông già sắp chết, một thằng nhóc mặt còn mùi Khu Vườn, và một cục sắt biết nói trong túi vải." Giọng phụ nữ, khô, sắc như mảnh kính vỡ. "Các người là đám vụng về nhất tôi từng thấy lảng vảng ngoài này. Bầu trời mà thèm để mắt thì các người chết từ hôm qua rồi."

Một người đàn bà bước ra từ bóng tối của tòa nhà. Bà chừng sáu mươi, người nhỏ thó nhưng cử động nhanh nhẹn như một con mèo hoang. Áo bà chắp vá còn hơn cả áo Ông Kể, nhưng những mảnh vá của bà gọn gàng, có chủ đích, mỗi mảnh một chức năng: túi, dây, những công cụ giấu kín. Trên lưng bà là một cái ba lô khổng lồ chất đầy đủ thứ đồ phế liệu được phân loại cẩn thận.

"Hạ Sẹo gửi chúng tôi tới," Lâm nói nhanh.