Họ rời Vùng Chết trước "bình minh", khi cộng đồng còn ngủ, để không ai phải chứng kiến, và để không ai bị cám dỗ báo lại cho bầu trời.

Chỉ ba người đi: Lâm, Mây giấu trong túi vải, và Ông Kể. Bà Hạ đã cố ngăn ông lão.

"Ông quá già cho việc này," bà nói.

"Chính vì thế tôi mới phải đi," Ông Kể đáp. "Cậu ấy cần một người nhớ đường tới thành phố cũ. Và tôi cần, dù chỉ một lần trước khi chết, được làm một việc gì đó hơn là chỉ kể lại chuyện người khác làm." Ông mỉm cười, một nụ cười mệt mỏi. "Để tôi đi, Hạ. Giữ lấy nơi này. Giữ lấy bài hát. Nếu chúng tôi không quay lại, thì ít nhất các người vẫn còn nó."

Bà Hạ tiễn họ tới cổng. Trước khi đi, bà dúi vào tay Lâm một mảnh giấy gập nhỏ. Giấy thật, thứ Lâm hiếm khi thấy. "Một cái tên," bà nói. "Trên mặt đất, ở rìa thành phố cũ, có một người. Người ta gọi bà ấy là Người Vá.