Ông Tuấn Kiến ngồi im một lúc lâu, tay ông vẫn đặt trên chiếc khăn tay cũ giờ đã trống không, và cuối cùng, ông hít một hơi thật sâu, như đang chuẩn bị bước qua ranh giới cuối cùng mà ông đã cố giữ vững suốt bao tháng qua.

"Được," ông nói, giọng ông run nhưng đã có phần dứt khoát hơn hẳn. "Tôi sẽ kể hết. Đã tới lúc tôi không thể trốn tránh thêm được nữa."

Cả bốn người im lặng, chờ đợi trong sự nghiêm trọng cần thiết trước lời thú nhận sắp được nói ra.

"Sáng hôm đó," ông bắt đầu, giọng ông chậm rãi, "tôi ra khu cân hàng sớm như thường lệ để kiểm tra công việc. Tôi thấy ông Bảy Còng nằm đó, bất động, đầu ông có vết máu khô lại gần thái dương."

Ông dừng lại, nuốt nước bọt một cách khó khăn, như thể việc kể lại khoảnh khắc đó vẫn còn gây ám ảnh sâu sắc với ông.

"Tôi hoảng loạn," ông kể tiếp. "Kiểm tra thì biết ông đã mất từ lâu, có lẽ từ đêm hôm trước.